El oriente cubano continua siendo distinto despu\u00e9s del paso de Melissa, como si el hurac\u00e1n hubiera pasado no solo por los techos y los postes, sino por el \u00e1nimo de la gente. <\/p>\n\n\n\n
En Santiago, Granma y Holgu\u00edn hay zonas donde el paisaje parece detenido en una especie de resaca larga: montones de lodo que todav\u00eda no se secan, colchones h\u00famedos que la gente saca a la puerta esperando milagros, y un olor espeso a moho, tierra revuelta y cansancio. Lo que no arrastr\u00f3 el viento lo remat\u00f3 el agua, y lo que dej\u00f3 el agua lo est\u00e1 rematando la falta de todo: de recursos, de planificaci\u00f3n, de presencia estatal.<\/p>\n\n\n\n
En Cayo Granma, esa peque\u00f1a isla que siempre parece vivir un tempo distinto al de Santiago, los ni\u00f1os han vuelto a jugar f\u00fatbol en un \u00e1rea improvisada entre escombros, como si patear una pelota fuera la manera m\u00e1s elemental de recordarse vivos. La escena es tan simple que duele: ni\u00f1os corriendo detr\u00e1s de un bal\u00f3n, mientras a unos metros todav\u00eda quedan maderas astilladas y restos de lo que antes era un portal. No es alegr\u00eda plena; es algo m\u00e1s fr\u00e1gil, una especie de tregua con la realidad.<\/p>\n\n\n\n